Encore une nuit d'hiver ou l' insomnie réveille le poète, ses mots se perdent dans le bruits de la ville, plus personne n'est la pour écouter sa douce mélancolie....
Oh ! Vous, qui aujourd'hui attire,
La lumière béante de ces vers oubliés,
Qui ont pourtant scellé les dérives futiles ,
Du temps jadis où ils se sont aimé.
Comprenez moi vous qui entendez,
Ces quelques mots d'amour que j' écris au regret,
De ne pas pouvoir lui dire dans un dernier face à face,
Un dernier présent à jamais refusé.
Où en étais-je déjà... ?
Je divague, pardonnez- moi,
Mais mon c½ur est le maître de cette plume,
Qui guide indéniablement mes pas.
Nul souvenir, nul avenir,
Pourra compromettre son acharnement,
Le poète qui joue de sa lyre,
Vous déverse ici ses quelques présents.
Voilà déjà un an qu'il se vide de sa sève,
Une entaille profonde l'a ainsi condamné,
À verser ses larmes d'or sur du papier glacé,
À chaque fois que la douleur lui dicte sa destinée.
Ne le plaignez pas, suivez votre route,
Il n'a rien à dire de plus que dans d'autres chansons,
Fut déjà évoqué par centaines de façons,
Fut déjà raconté dans une lettre de pardon.
Mais si toute fois vous lisez ses mots,
Sachez qu'il reste digne dans son miroir d'illusion,
L' entaille Encore brûlante finement maquillee,
Par des liaisons virulentes sans plaisir et sans nom.
Ainsi est le poète dans les landes du monde,
Il cherche Encore sa place loin de ses côtes,
Ainsi est le poète loin de l'eau qui gronde,
Car dans son désespoir il trouve sa vérité.
La lumière béante de ces vers oubliés,
Qui ont pourtant scellé les dérives futiles ,
Du temps jadis où ils se sont aimé.
Comprenez moi vous qui entendez,
Ces quelques mots d'amour que j' écris au regret,
De ne pas pouvoir lui dire dans un dernier face à face,
Un dernier présent à jamais refusé.
Où en étais-je déjà... ?
Je divague, pardonnez- moi,
Mais mon c½ur est le maître de cette plume,
Qui guide indéniablement mes pas.
Nul souvenir, nul avenir,
Pourra compromettre son acharnement,
Le poète qui joue de sa lyre,
Vous déverse ici ses quelques présents.
Voilà déjà un an qu'il se vide de sa sève,
Une entaille profonde l'a ainsi condamné,
À verser ses larmes d'or sur du papier glacé,
À chaque fois que la douleur lui dicte sa destinée.
Ne le plaignez pas, suivez votre route,
Il n'a rien à dire de plus que dans d'autres chansons,
Fut déjà évoqué par centaines de façons,
Fut déjà raconté dans une lettre de pardon.
Mais si toute fois vous lisez ses mots,
Sachez qu'il reste digne dans son miroir d'illusion,
L' entaille Encore brûlante finement maquillee,
Par des liaisons virulentes sans plaisir et sans nom.
Ainsi est le poète dans les landes du monde,
Il cherche Encore sa place loin de ses côtes,
Ainsi est le poète loin de l'eau qui gronde,
Car dans son désespoir il trouve sa vérité.
